Sambumbia

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No me gusta el café. No me gusta nada de su ritual. No me gusta el sabor amargo, ni ese aparente temor al acercar la taza, como quien tiene miedo de abrasarse con el humeante brebaje. Dicen que eso es lo lindo del café, que ahí está su magia. Pero no me gusta. Prefiero la sambumbia.

Cuando Abuelacuca vivía y yo era una niña, por las tardes le hacíamos la visita a la vieja Elena. Solo con vernos pasar el portón salía disparada a la cocina, a poner agua a calentar en un jarrito tan viejo como ella. Bastaban unos minutos para que se obrara el milagro. El agua casi hirviendo pasaba a través de la coladera y salía, oloroso y con humitos, el café que tanto le gustaba a Abuelacuca.

Pero como “los niños no toman café”, cantaleta con la que le quitaban de la boca a mi hermana el vasito en que se servía mi mamá, la vieja Elena volvía a calentar agua y repetía el procedimiento. Entonces lo que destilaba la coladera era como una suerte de té,  que endulzada con miel de abeja era la  bebida más rica del mundo. Y ahí sí me daba un banquete. Me sentaba en el banquito con mi jarrito entre las manos, mientras Abuelacuca y su prima, la vieja Elena, hablaban de la familia que hace rato no veían, o de la siembra de maíz del viejo Fidencio, o de cualquier cosa.

La vieja Elena ahora está más vieja y ya no tiene coladera, ni puede levantarse de su sillón a poner el jarrito en el fogón y conversar largamente sobre la familia, los vecinos, los tiempos de antes y sus nostalgias, la vida…

Abuelacuca murió hace 15 años, tantos como los que llevo sin probar la sambumbia. Y las extraño mucho, a las dos.

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